Buenas tardes, en este blog, publicaremos textos para un concurso. Espero que os guste.

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MARISCALES

A veces, durante las comidas, surgen pequeñas historias de grandes personalidades y no precisamente en el talle. Mi amigo Manolo era grande a lo ancho, bonachón como un gnomo y más salido que un rabo de un cazo, a pesar de ser testigo de jehová (religión arta puritana). Corría el verano de finales del siglo veinte, de un año cuyo nombre como mencionó  Cervantes  ''no quiero acordarme''.  1998, fecha en que una lesión de rodilla que me tuvo casi un año en el dique seco y casi seis meses internado en una clínica de rehabilitación. Concurríamos siete personas en la mesa, cada uno de su padre y de su madre, un gallego, un extremeño de Cáceres, un portugués, un asturiano, dos madrileñas, mi amigo Manolo y yo. La comida era opcional, podías elegir, y entre el menú, surgió un nombre raro '' Mariscales''. - ¡Paco! dijo el gallego. A tí que te gusta probarlo todo, pídetelo y ya si eso pedimos nosotros. Dicho y hecho, puede que fuese una exquisitez, mas ...
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‘‘LLEGÓ LA COSECHA, HERMANOS. ’’

Los hechos ocurrieron a finales de los setenta, un grupo de familias del pueblo, la mayoría menores de veinte años, viajábamos hacia un lugar de La Mancha, y todos bajo las órdenes de general. Lo de general no es coña, es un apodo ya que en el pueblo donde habito todos tenemos más de un nombre, el oficial y el que nos colocan con más o menos gracia. Yo, andaba con mi primera crisis existencial leyendo la biblia a la luz mortecina de un campin gas, única luminaria que teníamos en el cortijo que estaba tirado en medio del campo a más de cinco kilómetros del pueblo más cercano (Alcubillas). Nos   bañábamos, no muy a menudo, calentando agua en una olla, quemando sarmientos secos en una cocina de leña y dormíamos en un suelo empedrado sobre los colchones que traíamos de casa, bebíamos el agua del mismo pozo con el que se regaban las cepas, trabajábamos de sol a sol trasladándonos al tajo en el mismo tractor que cargaba la uva.   Una   tarde, después del trabajo, estábamo...
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RECUERDOS DE UNA VIDA ANTERIOR

A veces,   rememoro el pasado como si fuese otra vida. Recuerdos suspendidos en el tiempo, tardes de luminosas puestas de sol donde   los atardeceres rojos, ardían en la vorágine de un tiempo de sueños nuevos, de juventud desbordada y adolescencia suicida. Hoy, sólo queda   tanto un puñado de postales como fotos perdidas en polvorientos estantes y oscuros cajones olvidados. Grandes edificios de cristal que tocaban el cielo, paseos por la playa buscando conchas, una puesta de sol dibujada en el mar como un río de fuego o pompas de jabón que, como la mayoría de los sueños,   tiemblan y se rompen antes de alcanzar su cielo.         Hoy, recuerdo a un amigo que fue mi compañero en la adolescencia. Él era comprometido como yo, en una búsqueda que sólo puede ser entendida no como una posesión   de los elementos que nos rodean sino más bien como una contemplación. Es decir, una visión fluida como un rio o estática como un lago ll...
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